Греют душу мечты о полете, ласкающем крылья,
О дороге, что, словно змея, уползает к закату,
Только запах полей и лесов мы давно позабыли
И плетемся в пыли, как щенок, подгибающий лапу.
А над ним посмеялись веселые пьяные люди,
Или, может, шофер по вечерней поре переехал...
Вариантов полно, но в собачьих глазах не убудет
Неразбавленной боли, так значимо разве все это?
Мы растем будто вспять, сторонимся уже и друг друга,
С каждым годом прожитым всё больше и больше теряем.
Вот тропа прервалась, развернемся, и снова по кругу,
А что было за ней - то уже никогда не узнаем.
Родились на развалинах в прошлом чего-то большого,
Но его мы не помним, а видим лишь пыль да обломки.
Кто мы? Память молчит, в книгах также об этом ни слова.
Неудавшийся пробник? Утраченной славы потомки?