Воскресный день, растраченный впустую,
как не было, лишь липкий груз вины.
Я на листах бумажных протестую,
но мой протест в болоте тишины
увязнет. Дни земные сочтены,
мы их транжирим, будто нет предела,
дань отдавая заднему уму.
Со временем, заметней вянет тело,
а дух, летя к пределу своему,
стремясь на свет, торопится во тьму.
А там, во тьме, что будет? Неизвестно.
А здесь – июль прожёван суетой.
Безвременье. Обыденно и пресно.
Бездонность скуки спорит с высотой,
но суть обеих слиться с пустотой.
Там, в неприглядном царстве пустоты,
по векселям напрасных покаяний
не воздадут. Там правила просты,
отсутствие времён и расстояний
в себя вбирает омут расставаний.
Бессмысленно проглочен пустотой
воскресный день. Чудовищная трата.
Нелепо шепчем времени – Постой
и в зеркала взираем виновато,
да толку, коли есть он, маловато…