я снова на твоей улице, у грязных подъездов.
пахнет весной и я пришла вернуть тебе порванные замшевые штаны. У твоего дома всегда пахнет весной, даже когда весь израненный и пустой приходишь в феврале к тебе пить горячее или крепкое.
среди всех уехавших утром поездов,
я знаю, что твой никогда не покинет станцию.
ты бросаешь на меня с окна цветы. я ловлю их и иду на звуки музыки, что сокращают между нами дистанцию.
И вот - распахиваешь двери и налетаешь на меня, обнимая.
от тебя все так же пахнет Зарой, которую подарила какая-то красивая девочка в конце прошлого мая.
я достаю сигарету, а тебе с балкона кричит сосед, чтобы выключил «своего сраного буерака», на что ты посылаешь его во имя ирландских пост-панкеров.
Твои красивые чёрные волосы ветер разносит по очертаниям лица, серые глаза улыбаются и говорят мне так много, сколько мы не скажем друг другу вслух никогда. Они смеются. По мокрой дороге в лужах плывут города... Худые руки дрожат и держат меня крепко за плечи. Когда мы уже друг друга излечим?
Неважно, наверное, просто курим взахлёб. Потом ты смеёшься уже не зрачками, как какой-то языческий бог. и рассказываешь очередную историю, как ты и какая-то шумная киевская компания угнали мотоциклы красного цвета.
Я голодна, но хочется танцевать буто. Трещины на асфальте имеют смысл - в них я вдруг нахожу воспоминания с тобой.
Ухожу ночью тихо и без ссор, не надеясь снова прийти к тебе и ловлю твоё немое «постой».
Но каждый раз знаю, что у трещин в асфальте вспомню наш крошечный мир, что был когда-то в прошлом и никак не может оставить жильцов и стать, как потухшие звезды, заброшенным.