привет,я пишу тебе из застойного мира .
где все мои потрепались картины .
где градус днём тридцать ,а вечером-сорок.
где каждый момент не так уж и дорог.
у меня хорошо всё,кажется.
жаль,мечта затерялась в реальности.
жаль душа теперь в буднях мается.
и переживаю термин банальности.
ем так же,много и долго .
утром-кофе,обед-как придётся,вечером водка.
знаешь,писатель похоже выдохся,
он молчит на письма что режут органы.
помнишь,я из реальности вывалился ,
но даже тогда не поверил в бога?
а теперь всё иначе.
но всему суть -фатализм.
работа,в пепле испачкан карниз.
рукопись приостановлена,
на чернила,элементарно, нет настроения и денег.
кажется,теперь зовут меня не писатель,
и фамилия уже не бездельник.