О, дева моя, ты бьешь зеркала,
Картины горят, что тебя отражали,
Одна ты уйдешь, как одна ты пришла,
Они ревновали, тебя ревновали.
Они это сотня прожорливых глаз,
И тысяча рук, что к тебе устремилась,
Они жили здесь, они жили сейчас,
И ты наслаждалась, и ты возгордилась,
Не нужно им красок, не нужно стекла,
Они только кожи хотели касаться,
И ты потакала, ты счастья ждала,
Дала ты им право собой восхищаться.
Они не хотели ни сотен картин,
Ни сотен зеркал, что тебя отражали,
Твой облик бесценный остался один,
Они ревновали, тебя ревновали.
Они восхищались… но время ушло,
Они восхищались! Ушло восхищенье…
О, старость, ты в мутное смотришь стекло,
И силишься вспомнить свое отраженье…