"Да что же вы всё лезете и лезете
с таким-то рылом, да в калашный ряд.
Оставили б в покое вы поэзию.
Стихи писать не могут все подряд"!
А кто сказал; "Не могут!", кто оценит
величие рожденного стиха,
пытливого ума благие цели?
Перо поэту больше, чем соха.
Бумаги лист ему, как чисто поле.
И день, и ночь пахать поэт готов
у властного желания в неволе,
в плену фантазий, образов и слов.
И что такого в том, что пишут люди
стихи, пытаясь стать душой светлей?
Возможно наша жизнь прекрасней будет
и зла поменьше будет на Земле.
декабрь 2015