На море на северном сумерки
кружатся у ржавых бортов.
Во фьордах растаяли, умерли
лавины сползающих льдов.
Плывут по глубоким царапинам
и горным высоким хребтам
туманы. И красные крапины
горят по опасным местам.
И слышится ясно мелодия,
к которой я с детства привык.
Свою несравненную родину
воспел удивительный Григ.
Звучит она над водопадами
и реками в круглых камнях,
над пропастью между громадами,
над мхами на серых корнях.
Зелёные, синие, красные
и белые внемлют дома -
так музыка ноты прекрасные
себе подбирает сама.
По венам свободной Норвегии
мелодия Грига течёт.
Ноктюрн, ариетта, элегия...
А годы? А годы не в счёт.