Холода, позабытых дорог,
Среди лета, осколком зимы,
Из, когда-то, написанных строк,
Что теперь никому не нужны,
А, быть может, уже, и тогда,
До озноба, к продрогшей душе,
Прикоснулись, как будто беда,
Как пророчество, чьей-то судьбе…
** Стылый ветер, ударивший в грудь,
Бега времени, нашего, суть,
Безвозвратности, прошлых потерь,
Приоткрытая, в памяти, дверь…
Словно капли дождя, по лицу,
Из той осени, с плачем, навзрыд,
По ушедшему, что, никому,
Когда сердце, с чего-то, болит,
Этот холод, нежданный и злой,
Прикоснулся, за данью, придя,
За всё то, что не сделано мной,
И за то, что не сделал, не я…
Он забудется или, почти,
Осыпаясь, как снег, по плечам,
Под мой шёпот, бессильный: «Прости…
Что с тобой, потерялся, по снам…»
Холод, в лето забредший, на миг,
Когда сердце прервало свой стук,
Оттого, что привиделся лик
В небесах, облака где, на юг…