По роду блеска лоск, и даже глянец,
На подоконник сыпется как драже.
По складу мыслей вегетарианец
В тебе сидит, но не моргнёшь ты даже.
Тебе седин, на каждом сантиметре,
Не приплести как дюймы неуместно.
Загар на коже далеко не летний,
А камерный. Как музыка оркестра.
И мысль свербит, навеянная кем-то,
Кого осёк бы ты: "Не хулиганствуй!” -
“Сыграть в душе, на слух, без инструмента,
Руки в четыре, вегетарианство”.