"...Пиши. Всё будет позабыто.
забыто, как положено стихам."
Lev Borshcher.
Забудут несомненно. Всех. И всуе
почаще Бога будут поминать...
А ты своё, прозрачное, рисуешь
но всё равно, какая всем цена:
забвение или огонь на свалке,
/хоть самокруток времечко ушло/.
А день вокруг ни шаткий и ни валкий,
как множество, и ни хорош, ни плох...
Крошишь минуты мелко на салатик,
от шелухи очистив пряность слов,
а день чудит в Земли шестой палате,
взмахнув пером, что жезлом... помелом...
А за окном такие же, но в перьях,
но с крыльями... могущие взлететь!
По вкусу добавляешь соль и веру,
надежду, что съедобна будет снедь,
что кто-то, перелистывая, дрогнет,
увидит что-то новое вокруг –
под этой невозможно синей кровлей,
на этом нескончаемом ветру...
28.07.18