Всегда за руку держал меня,
даже если было неудобно, -
не хватало без меня огня.
И огонь был мной до искры отдан.
А метели все сильней мели,
и рука моя запотевала,
и душа сидела на мели,
и страдала, и, томясь, скучала.
Время, время… Быстро как оно
Стрелки циферблата крутануло.
Мы не вместе. Время ль не смогло.
Руки памятью лишь не задуло.
Я уже, наверно, без огня,
скоро вовсе стану бездыханной.
Но смотрю на фото, а рука -
в позе той, давно уже не жданной.