Вот так, присядешь у стола,
Чтоб дописать стихотворенье,
Но – бац, и не идут дела,
Куда-то скрылось настроенье,
Что было пять минут назад.
Процесс завис тяжелым грузом.
И ты уж творчеству не рад,
Сплошная барщина, обуза.
Пропала мысли глубина
И лексикон стал сер и узок.
Кто виноват? – Да все она –
Непредсказуемая муза!
Она не может у стола
Крутиться, муза – не кухарка!
Вот так, взяла да и ушла
Куда-нибудь в аллеи парка,
На берег моря ли, к костру,
Пылающему у палатки,
На луг, туманный поутру…
Известны мне ее повадки.
На первый взгляд системы нет,
Все до предела эксцентрично.
Но, все же, если ты поэт,
То можешь разглядеть отлично
И свой неповторимый нрав,
И все, что к нраву придается.
И, даже, если я не прав,
С тобою вечно остается
Та муза, что тебе верна,
Одна, которой ты достоин.
А весела или грустна, –
В тебя, уж в этом будь спокоен.