Как мне скучны дни недели,
что дождями нудными кропят.
Умолкло всё. И птичьи трели,
порой ненастья не звучат.
В ненастной хляби непогоды,
когда нет отрады для свободы.
С безотрадной рожей на челе,
я меркну своды в серой мгле.
То на элегическом подъёме,
на идеальном видимо приёме.
И не съехал с крыши я пока,
усердно подпираю ломом облака.
И невалкой походкою с небес,
сойду крутою тропкою я в лес.
Где искрится алмазная роса
и вновь щебечут птичьи голоса.
И вновь обольщусь красой природы,
где счёт ведут часы для моды.
И музы груз я с плеч свалю,
чтоб сказать, что ещё, люблю.