А завтра будет июль, а, быть может, август…
Какая разница, как называть разлуку…
Зоя Ященко
Разорвано небо грозою, а души – разлукой...
Нелётна погода – стихийно любовь вымывает.
Не стал мне супругом, а я – твоею супругой.
Такое бывает… На земле и на небе бывает.
Оно всё и к лучшему. И, верится, всё не случайно.
Искусных, надуманных чувств мы не ищем давно,
А те, что внезапно пришли, пусть останутся тайной.
Тебя я о малом и лишнем прошу всё равно:
Грозу заглуши и остынь… Мне будто бы легче.
Зачем же стрелой ропота сердца пронзаешь?..
Завтра всё-таки август. И я улечу. Расстояние лечит?!.
Я улечу… И мне жаль, что ты об этом не знаешь.