Молодой я, молодой и шальной немного.
Знать, цыганская душа не даёт житья,
Манит, манит в даль меня каждая дорога,
Будто там, в чужом краю, буду счастлив я.
Шепчет мама мне вослед: «Что спешишь, сыночек?
Или отчий хлеб не мил, опостылел дом?»
Только не могу уснуть душной летней ночью,
Только мается душа в теле молодом.
Я с молитвой светлою попрошу у Бога,
Чтоб свою мне отыскать в жизни колею,
Может, ниспошлёт Господь мне ума немного,
Чтоб не жить в мечтаниях, словно во хмелю!