Дрель наших истин, словно переправа
Меж берегами, с этого на тот;
А мы, слегка касаясь рукавами,
Все ждем событий наших горизонт.
Уверен, ничего не происходит,
Как на триптихах Босха на яву,
Кто знает больше – тот не будет понят
Потомками, в котором уж роду.
Бессмертные не любят допущений,
Им факт об стол – возьми и положи,
Бессмысленность натруженных вращений
Дарует пенсию в сиропе лжи.