* * *
Посмотри на убогий мирок.
Ночь проносит черничный пирог.
Словно свечи, горят фонари,
сосчитай и задуй: раз, два, три...
Сад бросается вниз алычой,
мятый ангел дрожит за плечом,
источая серебрянный плач,
от безверия нем и незряч.
Он охрип в беспрестанном бою,
чтобы спеть: "Нappy-birthday-to-you",
и рожок золочёный охрип:
только тоненький слышится всхлип,
только духи летят искоском,
чтоб уснуть в донном иле мирском,
только счастья желают друзья,
будто выжить без счастья нельзя,
будто лечит фигурная речь...
Может кто-нибудь рядом прилечь,
только ближе, родней - мертвецы.
Все, познавшие смерть - мудрецы.
Потому, причащаясь потерь,
никому из живущих не верь,
ни правдивым речам, ни брехне -
привыкай к внеземной тишине,
пусть пронижет твоё естество.
Привыкай вечно чуять того,
кто при жизни преграду терпя,
нынче волен скользить сквозь тебя,
кто несётся навылет, стремглав,
в толчею растревоженных трав,
под глухое ворчанье ветров.
Привыкай находиться вне слов.
По приметам и снам понимать
тех, кого невозможно обнять,
жить, не требуя в праздник чудес,
и прощать их молчанье с небес.