Ушел кумир, ушел в ничто,
Остались шляпа и пальто,
Остались проза и стихи
-Соль поэтической души.
Все что написано пером,
Во купе с пламенным умом,
С сердечной чувственнной душой
Все это дань земле родной.
Чтоб прочитав его труды
Народ постиг и те мечты,
Что изложил он на листах
Скрижалью ставших в облаках.
Звучит ли музыка с небес
С его стихами или без,
Или с экранов будто мед
Текут его и кровь, и пот.
А он хотел бы как всегда
Еще писать, но не судьба.
Болезнь сыграла роль свою,
Теперь пред Богом он в Раю!
Эфир сияет для него,
С Эолом пьет в кругу вино
И соревнуется шутя
Поэтов истинных семья.
В их круг попасть так нелегко,
Испишешь не одно перо,
Чтоб стать достойным в мире том,
Читать стихи перед творцом.
________________
_________
________________