День прожарен до печёнок,
Лист берёз до трав провис,
Воздух жжётся, как перчёный,
Мысли лезут на карниз
В тополиный градус тени
На пометки голубей.
Им неведом страх падений -
Прилепились, хоть убей!
В голове легко и пусто,
Медный звон роняет лоб.
Вот ещё бы сбагрить чувства
На денёк в большой сугроб.
20.30 26.07.2018