М.Г.Л.
Год високосный горе прячет,
Набив карманы пустотой,
Среди гостей слепой и зрячий
Воруют песни... Я - больной
Какой-то мерзкой неудачей,
Какой-то мелкой суетой,
И, даже, тень моя не плачет,
И не проигрывает бой.
Я только шаг к тоске смертельной,
Привычка слово убивать,
Путь к близости, почти предельной,
После которой трудно встать.
Бегу туда, где боль права,
Где больше не нужны слова...
(Из книги "Неба клочок", 1991г.)