Нас ветер сплёл. Косичкой. Колоском.
И радость в зёрнышках... Свои дающих всходы.
За судеб давностью в изгибах - перелом.
Жив урожай. Не пал от непогоды.
Мы соберём. Сплетя себе венки.
Из тех цветов, что прочим - сорняками.
Двух душ движения безоблачно легки.
И только искренность прозрачная меж нами.
Её надел ты на меня фатой...
Смеюсь: "Торопишься!"... Но как же ты серьёзен...
Мы овладели истиной простой:
Рок создан нами... - оттого и грозен.
Мы в час грозы развесим чудеса.
Намокнут - вырастут. По правилам сложенья.
Благодарим за щедрость небеса...
И счастьем делимся. По воле им служенья...
25.07.2018