Восьмидесятые годочки.
Хоть хорошо в гостях у дочки,
но дома помогают стены.
Она не любит перемены,
скорее, даже их боится.
Старушке по ночам не спится.
жизнь прожитА, ей много лет.
Сыночек был в окошке свет,
да жизнь недолгую прожил,
в Афгане голову сложил.
Не отдала в обрат чужбина.
...У дома тонкая рябина
алеет гроздьями в мороз.
Под ней скамья, как много слез
пролито матерью о нём.
Ведь все мы памятью живём.
"Пал смертью храбрых" - похоронка,
ведь рвётся там всегда, где тонко.
Отец чуть пережил сыночка,
поставлена на жизни точка.
Гроб цинковый закрыт навечно,
а боль-то в сердце бесконечна.
Исчезла с губ ее улыбка.
- Быть может там не сын, ошибка.
Молитвы посылая Богу,
мать всё смотрела на дорогу.
Порой, оставив все дела,
его ждала... ждала... ждала.
Ну, а сегодня годовщина,
как потеряла она сына.
За тридцать лет привыкла к боли.
...Он хорошо учился в школе,
заботлив был и терпелив.
Высок, по своему красив.
Не долюбил сын, не дожил.
Он с честью Родине служил,
но жизнь отдал-то за чужбину.
Всё тосковала мать по сыну,
дни в одиночестве убоги.
...Старушка видит по дороге
шагает парень, к ней спеша.
Вдруг замерла ее душа:
- Сыночек, где ты был так долго?
(на шее рана от осколка).
Она пыталась встать, обнять.
чтоб с плеч его усталость снять.
Пред мамой на коленях сын.
Дожить был должен до седин,
остался юным, как тогда:
- С тобою рядом был всегда,
в твоем сердечке жил я, мама.
-----------------------
Такая жизненная драма...
Домой вернувшись по весне,
старушка умерла во сне
на той скамье, что под рябиной,
легко прощаясь с жизнью длинной.
Ведь рядом с нею был сынок,
теперь он ТАМ не одинок.