С утра печёт. Беспомощно зонты
компрессом опускаются на плечи.
Накоплен жар, что с ночи не остыл,
а небо говорит: Ещё не вечер...
не максимум, а минимум накал.
И страсть светила нежется сонливо.
Прогноз, как полагается, солгал.
Скрываясь в кроне белого налива,
чирикает тревожно воробей.
У них, что у людей, бывают склоки,
но крика, шума будто от чертей.
Наверное, настрой у дня высокий...
Я прячусь от грядущего в кустах
при запредельном звуке телефона.
Словесно с ночи хриплая, пуста,
испуганная выстрелом ворона,
кидаюсь без разбора - снова жар,
проснулось солнце, вспомнило о птичках.
Под тридцать шпарит. Выдыхаю: Кар-р-р!
Замолкли воробьи...
ну и отлично.
Фотография: на правах автора.