на бронзовых лучах из сизых туч,
день остается за чертой заката...
окрестность мокрым духом трав объята,
и "проповедует" за садом ключ.
проста моя вечерняя похлебка,
почти как первых христиан обряд,
и в сумерках уже не видно тропку,
что в завтра убегает через сад...
сижу на табурете у порога,
как жду кого-то, только не молюсь,
плеск родника- слышнее понемногу,-
свежо и сыро...в доме спать ложусь...