Люби меня, по случаю, до дыр!
Льняная простынь наших встреч прозрачна.
Так скинь её! Луны швейцарский сыр
Мы, словно мыши, к завтраку заначим.
Смакуя эмменталь под божоле,
Ладонь твою, на жадный взгляд заплату,
Целую. Ты на фоне Мон-Желе
Сквозь пальцы утекаешь, как зарплата.
Подъёмники забросят в небеса
Мою печаль российского разлива,
Пусть льдинками горчит в седых усах,
Повисших над улыбкой прозорливо.
Ах! Кто целует в губы на ветру?..
Я чувствую, ты выскочишь простудой,
Но нашу встречу лихо к носу тру,
Оставив у подножия рассудок.
У чёрных трасс моей седой судьбы
Ребристый след, но памяти ратраки
Катают наст. Пытаюсь позабыть
С коварными тенями буераки.
Да, здесь легко сломать себе хребет.
Глаза боятся – тело вяжет танец.
Дурак на лыжах – это не храбрец,
А претендент на «расшибиться в сканец».
Кантуя лыжи, режу по косой…
Адреналин… Закладывает уши…
Ещё не весь мной высыпан песок
На битые швейцарские баклуши.
И я опять иду судьбой на спуск:
Душа из пяток холодит колени,
А на губах твой божолейный вкус,
Не тронутых печалью поколений.