Пишу стихи, греша несовершенством,
Бывает, часто рифмы не идут.
Но вновь слагаю с райским их блаженством,
И на стихире помещаю тут.
Стихийная болезнь так одолела,
Запутала меня, как паутина.
Частенько, так она мешает делу,
Но нет пути назад, стихи-трясина.
Затянет так, что больше не отпустит
Теперь уж ни за что и никогда.
Зато спасает от тоски и грусти,
Стихи почти, как исповедь всегда.
И льются из души опять все чувства,
Сами собой рождаются стихи.
И совершается перезагрузка,
Рисуя новых образов штрихи.