Какая тишь,июльский вечер,
лишь одиноко лает пёс.
Наверно он сегодня весел,
иль зарабатывает кость.
Закат курсирует на запад,
дымок сбегает от костра.
Гитара начинает плакать,
в том виновата ты одна.
Поёт струна с любовью хором,
душа ложится на аккорд.
И ангажирована стоном,
тоскуя в прошлое бредёт.
А надоедливые слёзы,
узор пытаются сплести.
В тот день мне не хватило прозы...
Теперь,рождаются стихи.
Смешно друзьям,совсем не мальчик,
и не писатель,не поэт.
Любовь жива,а это значит,
у злой разлуки власти нет.