Вот опять,
словно вечность назад,
ржут в лугах засыпающих кони.
Окна комнат глядят на закат
из-под крыши,
как из-под ладони.
Что-то видится там – сквозь века,
через реки и синие горы,
но дорога ещё далека,
и ещё до рассвета не скоро.
Эти стёкла рукой протереть,
и, задумавшись тихо и мудро,
на минуту присесть.
И сидеть.
Чтобы, вздрогнув, очнуться под утро.
И увидеть, как тает звезда
за остывшими окнами комнат…
Мы останемся здесь навсегда,
даже если о нас и не вспомнят.
Потому-то, забыв о себе,
будем помнить мы,
словно о чуде,
как в простой деревенской избе
приютили нас добрые люди.