Больше всех мне, что ли, нужно, или жизнь моя плоха?
Все мячи пинают дружно и не ведают греха.
Ликование, веселье, праздник жизни, как ни глянь.
Я одна лишь в подземелье и считаю – дело дрянь?
Отовсюду льются песни, но поставлен шах и мат:
«Доживите-ка до пенсий» – вот он, наш чемпионат.
Все мы топчемся на старте, каждый бодр, полон сил.
Старость тихая на карте, о пощаде не проси:
На трибуне жирный хищник хочет есть, желает пить,
И не хватит наших жизней его голод утолить.
Мы обманываться рады: привыкая к слепоте,
Ждем какой-нибудь награды, мчимся к финишной черте.
Все замучились, устали, а ее все нет и нет.
Но ведь мы не Мафусалы, нам не жить под тыщу лет!
Не задумались в начале, нас поймали на азарт.
Согласились, промолчали, потеряли путь назад…
Как подумаю об этом, закипает в сердце гнев –
Тот, что делает поэтов, тот, что оголяет нерв.
Но скажите: в этой топи, в этом омуте без дна
Я единственная – против? Неужели я одна?