Я пляшу
Над прахом чувств
Огнем немолчным,
Бушующим,
Плавящим собой.
Это лучше, чем горевать
И находить утешение в стакане.
Картина: Айвазовский. Девятый вал.
Скоро
меня не станет:
Росчерки,
Нарастая,
Завершатся на пике.
Комната – туча грозовая
Молнии в крике,
Молнии состоят из крика!
Чем я играю?
Её и след простыл, и меня не вспомнит,
Когда новое утро встретит новой.
Вереница таких паломниц
На алтарь Любви кладут оковы.
Нет в них Любви и не возникнуть взаимоуважению:
Нынче семья – не обязательство, и даже не мировоззрение.