Хотел писАть про облако,
Про лютики и фантики.
Про дождик и про радугу,
Про радость впереди.
Про всё, что сердцу дорого.
Особенно про бантики.
Про то, что очень берегу,
И как любовь найти.
Но вышла несуразица
С намёком на пророчество.
С обидой за бесправие
И мерзкий беспредел.
Злодеям всё без разницы,
Без имени и отчества.
Их тосты не за здравие,
А чтобы не сидел.
Пишу себе и думаю,
А стоит ли высказывать
Про боль, что в сердце копится,
Про плохо, что никак.
Ведь те, кто вскормлен думою,
Которых не наказывать,
Услышать не торопятся.
Выходит, я – дурак.
Пиши про сон и облако,
Про лес, про бесконечное.
Про лето и про вроде бы.
А хочешь про грибы.
И не потянут волоком
На лесосеку вечную.
Сочтут меня юродивым,
А не вождём толпы.
Ну вот и разрешились в миг
Вопросы и сомнения.
И на душе вновь празднично,
Как после сотни грамм.
Обидно, что "зашились" мы
По царскому велению.
Хотя, какая разница...
Без нас пропили Храм!