Путь намечен. Чтоб не сбиться, нужен посох.
В жизни можно заблудиться, как в трёх соснах.
Разве кто-нибудь поймёт, как я ранима.
Есть бубенчик у шута – давай, звени, мол.
Горько плачет стих слезами Ярославны,
Но нащупать я пытаюсь что-то главное.
Подсказал мне опыт, что никто не нужен.
Ну, зачем мне подогретый кем-то ужин?
Чтобы мучиться потом от слова "больно"?
Что греха таить, уж лучше - птицей вольной
Иль к скале прижавшись, быть неотторжимой,
Иль пером водить старательно с нажимом.
Я со звёздами веду беседы ночью
И стихи пишу, а утром рву их в клочья.
И живу я по неписанным законам,
Неразорванное вновь прочту знакомым.
Шут есть шут… Звенят бубенчики игриво,
И никто не знает, как шуту тоскливо.
И с какого-то не знаю точно года
На шутов пошла безудержная мода.
Как легко в трёх соснах бабе заблудиться…
Пляшет шут на старых шатких половицах.