Хрустящий в тихом парке гравий под ногой.
Неподалёку шелестит прибой,
Пленительные мастера картины
И дом его с уютною гостиной,
Будя фантазию, выводят во вселенную
И, отрывая от земли, соединяют с мировой душой,
Освобождают от докуки бренной.
Из ада пошлости выходишь.
В именьи некогда художник жил.
К нему съезжалась милая богема.;
А фотографии на стенах
Теперь напоминание о них.
Свою представить невозможно смерть,
Когда бушует лета круговерть.
Они ведь тоже не могли, наверно.
Но все ушли. Давно их нет.