Мои облака уплывают куда-то на юг
по небу, покрытому слоем седой акварели,
мы важное что-то с тобой потеряли в апреле,
надеясь, что нам обязательно это вернут.
Мои зеркала отражают вселенскую грусть,
когда каждый день выдыхаешь уставшим минором,
а жизни корабль уплывает всё дальше, и скоро
сотрёт горизонт очертания смутные труб.
Мы что-то с тобой потеряли в весенних дождях,
остатки надежды, а, может быть, веру друг в друга,
осталась тоска и нелепо искать пятый угол,
когда их всегда по статистике ровно не пять.
Протащится лето скрипящей телегой жары
в понурую осень со сплином и дождиком ржавым,
который зашепчет ночами: "Забудь, вы - не пара",
от ярких надежды мазков
очищая холсты.