Растворились дожди,
громовые стихли раскаты.
Снова кружевом белым
тихонько плывут облака.
Словно мыльная пена,
чиста и воздушно-легка.
Восхищают всегда,
уплывая все дальше куда-то.
Исчезают фигуры
и появляются снова.
Вместо кружев вуали,
как-будто снежинки плывут.
Вот Снегурочку в шубке
игривые кони везут.
И опять на лазури
образ рисуется новый.
Облака, как мечты,
часто цели не достигают.
Они так высоки,
что рукой не возможно достать.
Но нельзя запретить
в облаках нам мечтая, летать.
Они в высь нас манят,
когда в розовом цвете бывают.