Опадает листва словно мёртвые души,
ветер тихие стоны разносит в тиши,
осень плачет, роняя слёзы по крышам,
колкий дождь ей вторит и уйти не спешит.
По стеклу льются тонкие быстрые струйки,
лист к окну безнадёжно с мольбою приник,
месит лес на аллеях златые чешуйки,
что ковром среди стройных берёз разлеглись.
Ветер души слетевшие страстно подхватит
и помчит их по небу, словно клин журавлей,
и душа за свободу несвободой заплатит,
чтоб весной возродиться ей в кроне ветвей.