А что потом?
Мне снился сон,
как холодным днем,
ловил твой
взгляд я под мостом.
Мой удел -
рубцевать себя ножом
по нежной коже.
Грязной кровью
истекать,
баллады о грядущей смерти
лишь слагать.
Не став инструментальной
мессией,
серая комната
красками насытится:
Кровью теплой,
эйфорией
мне конец здесь
видится.
Сердце,
ты бы хоть застыло,
хоть раз...
Хоть раз ты не ныло?
Ты вольно решать,
но кто дал право
меня на муки вечные
обрекать?
Конец близок,
а здесь пыльно...
вокруг не хватает обводки
из мела.
Грядет увядание
из тела
души,
иль того,
что ею было.
1.00 23.07.18