Ветра предвечерний стон
Бродит во ржи спелой.
И плывёт церковный звон
По дороге белой.
Серой шалью накрывал
Мои мысли вечер.
Тот, кто ничего не ждал
Не достоин встречи.
Дикой мятой воздух пьян
И горчит полынью.
Не касайся моих ран
Васильковой синью.
На ромашках ворожить
Больше не придётся-
Рвётся золотая нить,
Тающего солнца.
Полыхнул рыжьём закат,
Медью плёс целуя...
Горше всех моих утрат,
Тот, кого люблю я.