Я все реже пишу на бумаге
И все чаще слагаю в уме,
И подобен последнему скряге
Тот, что прячет себя в портмоне
Разве можно делиться с друзьями
Одиночеством дальних дорог,
Тем, что я заливал пузырями,
Тем, что думал, а сделать не мог...
Оттого эти грустные строки
Пусть останутся там навсегда,
Все обиды, предательства, склоки
И раскопанный ужас стыда…