Я её стихи читаю
С придыханьем, чуть дыша,
Ей одной лишь доверяю
То, о чём болит душа...
И напрасно я стараюсь -
Мне таких не написать,
Всякий раз я зарекаюсь
По ночам не бдить, а спать...
Но как только вечер чудный
Снова спустится ко мне,
И прольётся свет сей лунный
Серебром в моём окне,
Снова сон мой исчезает,
Словно мотылёк в ночи,
И сгорает, и сгорает
В ярком пламени свечи...
И опять - круженье строчек
Хороводом по листу,
Запятых, тире и точек...
Может, я ещё расту?