Цикады вечером трещали в унисон.
И светляки мистически мелькали.
А вместе с ними улетал мой сон
В далёкие, невиданные страны.
А интересно, где складируются сны?
В каких больших невидимых архивах?
Наверное, в хранилищах Луны.
Цветные, добрые – в шкатулочках красивых.
А в зачернённые ныряют сундуки
Сны – ужасы и страшные кошмары.
Их крепко запирают на замки…
Быть может, облака – овец отары,-
Морфея белая божественная рать,
Как губки, мысли и эмоции впитали.
Необходимо ночью их пересчитать,
Чтоб овцы наши сны назад отдали.
И в предрассветной серой тишине,
Пока весёлым хором не запели птицы,
Короткий нежный сон придёт ко мне,
Под утро что-то сладкое приснится.
И я, со слюнками, как в детстве, на губах,
Проснусь от нежного голубки поцелуя,
Наверно, мамочка ко мне являлась в снах.
А на рассвете скрылась, дочку не волнуя.