Похмелье издревна ужасно,
В себя прийти так нелегко,
Когда вокруг все громогласно
Высказывают свой укор.
Как будто сами все безгрешны
И не столкнулись с этим злом,
О, как же, право, вы потешны,
Когда вы сами под вином.
Но это вы забыть хотите,
Вы видите позор других,
Вы громко всем о том кричите,
Клеймо повесив на иных.
Что ж, ваше право, как угодно...
А я опять вернусь к вину...
Когда вина похмельем можно
Забыть душевную мечту...
Не то чтобы забыть, неверно,
Скорее скрыть в дурмане вин,
Нельзя мечту терять так скверно,
Но скрыть ее - не выше сил...
Зачем скрывать? Чтоб не терзала,
Не мучила средь серых дней,
Чтоб счастием не измывала
Своих несбыточных идей.
Она, конечно, украшает
И сгинуть вовсе не дает...
Но как же сердце замирает,
Когда мечте той сгинул срок.
Когда приходится очнуться
От радужных душе картин
И снова в мир тот окунуться,
Где рок не так все воплотил...
Хоть знаю по себе прекрасно
Вина похмельны тЯготы,
Но то похмелие ужасней,
Когда очнешься от мечты...