Который год на вспоротых камнях
Из гордого, заснувшего меня
Ломая веру вырастает кто-то -
Не хочет драться, помнить и кричать,
Пора бы показаться палачам.
Луна рожает месяц над болотом...
Хочу, нет мочи, чёрт тебя дери,
Женюсь, срывает петли на двери,
Остынем в неухоженной прихожей.
И я не знаю, что пойдёт не так,
Кого из нас стреножит натощак,
Чужое накрахмаленное ложе.
А суть всегда стоит на трёх слонах,
Ты держишь двух китов и черепах,
Раздвинешь сны, лиха беда начала.
Я вымру через восемь тысяч лет,
Когда погаснет первородный свет
У самого последнего причала...
Потом мы станем космос ворошить
Дыханием непроданной души,
Отпустим корни где-нибудь на Альфе.
Вселенная не терпит суеты,
Ты слышишь? - перегружены киты,
Летят слова сгоревших эпитафий...