На отрогах тех гор, где истлели обломки ковчега,
пара-тройка лучей меж собою в косу заплелись...
Я поднялся по ней на поляну горячего снега,
чтоб холодная смерть предложила мне новую жизнь.
Рассказал облакам о наборах стандартных величий,
продающихся здесь, на рисунках шершавой скалы,
где в отдельных попытках дождаться божественных бичей
поистёртые души вязались в тугие узлы.
Не оправдывал боль...
Не просил о прощении странном,
отдающем в растерянном сердце горячей иглой...
Все равно, небеса мониторят лишь легкие раны,
так чего ворошить чьё-то солнце одолженной мглой?..
Иронично шутил...
Приводил дорогие примеры,
чтобы собственный миг хоть столетьем чужим обьяснить,
полагаясь уже лишь на силу утраченной веры,
но ещё не теряя надежды бессмысленной нить...
Предлагал записать мне рецепт нелюбви на ладони
меж прочитанных линий такой непонятной судьбы,
заставлявшей свободу искать в осторожном поклоне,
а своё одиночество в нервных движеньях гурьбы...
Все метался...
Искал...
Останавливал сердце для пробы...
Полоскал житие в распечатанной проруби туч,
где исчезли бесследно остатки стареющей злобы,
подарив напоследок первичного таинства луч...
А в ответ - ничего.
Даже звезды - и те промолчали...
Остаётся одно: пережить, дописать и найтись.
И пускай за печалью есть место для новой печали,
все равно я безумно согласен на новую жизнь..:)