***

Когда в небе, украденном тучами, виден просвет,
Словно угол платка, что уносит в кармане август,
Я смотрю на природу, как будто на чей-то портрет,
И от счастья хочу я кричать или даже плакать.

Я смотрю, как летят стаи птиц в недоступную даль
(Их, наверно, на праздник жар-птиц всех туда позвали),
И мне кажется, кто-то печаль птичьей стае отдал,
И на крыльях и в клювах уносят они печали.

Интересно, а как их зовут и зовут ли вообще?
Их язык недоступен, а может быть, просто сложен.
Впрочем, в мире так много запутанных странных вещей,
Часто даже слова не нужны – просто чувствуй кожей.

Уловить бы волну тайных знаков – они где-то здесь,
Даже в том, что опять шоколадница бьётся в окна.
Я смотрю на сосну – и я вижу долину и лес.
Я смотрю на мечту – и луна вместе с солнцем блёкнет.

Почему-то не слишком меня огорчает закон –
Всё сбывается, если мечты посылаешь к чёрту.
На последний этаж бы забраться, взлететь на балкон.
Если падать, то в небо, тонуть – только в море Мёртвом.