Я стихи пишу. И я не знаю - плохие ль, хорошие,
Но я знаю, что в этом нуждаюсь, что сердце моё
Очень хочет порой на бумагу до слёз и до дрожи,
До мечты, до дыхания - просто выплеснуть всё.
Я стихи пишу и... Мне поверьте, таких очень много.
Я не гений, я не претендую на чей-нибудь трон.
И поэтом назвать себя я не всегда готова...
Вот такой рифмоплет, вечно слышащий плеск или звон.
Я стихи пишу. И ведь это не увлечение,
Не просто, чтоб скрасить тоску... Не просто досуг,
Стихи - это мир, это чувства... И образ мышления...
Стихи - это свет. Муза - товарищ и друг.
Отношения с ней всегда непонятные. Странно,
Но мы с ней до сих пор всё по-разному общий язык
Находим, и каждый раз, сквозь дожди и туманы,
Я встречаю её в разных образах радужный лик.
Она бывает мрачна, а бывает игривой и милой,
Простой, незатейливой, доброй, весёлой, родной,
Она бывает в плохом настроении... Грустно, тоскливо,
Тяжело и печально на сердце её порой.
Ну а я всё равно пишу. Я пишу эти строки,
Моё сердце зовёт меня вновь в рифм неведомых край,
Я живу так, - я окрыляю мыслей потоки,
Я мечтаю, пишу, любя и сентябрь, и май,
И я хочу постоянно писать, ведь так надо,
Надо творить, улыбаясь солнцу и дню!
Эти строки - моё вдохновение, свет и отрада,
Я пишу, как и многие, да... Я пишу, я люблю!