У одиноких нет разверзнутого неба.
У них есть только тучи восприятия былого.
И да, у них есть тоже кто-то, где-то,
Но этот кто-то не желает помнить такового,
Того самого, любимого когда-то,
Прошлым маем, или даже снегом,
Бросает в одиночества расплаты
И наслаждается другим любимым летом.
У одиноких нет резона двух билетов.
Им даже незачем делиться газировкой.
И ищут самых западающих поэтов,
Совмещая это все с любительской готовкой
Макарон, тефтелей и вина на ужин.
Диван холодный и подушки не помяты,
И кажется, что может быть на свете лучше?
Думать о себе лишь пару жизней кряду.
У одиноких больше жесткой самокритики,
И меньше чем у остальных зеркал,
Чтобы избегать излишней аналитики,
Кто, за чем перед рождением стоял.
Тот самый все еще выходит на работу,
Собираясь по частям, хоть вовсе нелюдим,
На легкую помятость соблюдает моду -
Пусть думают, что ночью не один.
У одиноких все расписано на месяцы,
И дрожат руки от лихой стабильности.
Все равно уже никто такой не встретится,
Все равно никто не позвонит с мобильного.
Одинокие работают в коморках допоздна,
И сердцем им никто, увы, не служит.
Они уверены, что дома будет тишина.
И кажется, что может быть на свете… хуже?