Волнистые линии... Утро рисует сквозь шторы
живые изгибы чужих для меня облаков.
Заброшены мысли. Пустые (подчас) разговоры
почти надоели. Сплетенья задумчивых слов
кружат в тишине. До истерики... шаг. После ночи
остались следы ожидания. Тонкий намёк
на нежность растаял, как лёд предвкушения... Очень
хотелось тепла там, где сердце. Тебе невдомёк,
что небо проснётся, к рассвету замедлив дыханье.
И утро, рисуя сквозь шторы волнистую высь,
нарушит во мне (слишком близкое к грусти) молчанье...
И всё потеряет для жизни заманчивый смысл.