Ко мне приходит в голову строка,
и я ещё не знаю что случится:
польются строки, рифмы, как река
иль ничего не будет, видно, литься.
Я словно перед стартом на бегу,
но уж меня волнует это дело...
Ах, как там будет в дальнем берегу
когда я добегу со старта смело.
Но всё проходит. И родился стих
пускай не гениальный, а убогий.
А я уже усталый и затих,
как путник на нехоженой дороге.