А я сижу, один, ломаю руки,
И говорить уже ни с кем нельзя.
Я для людей – источник вредной скуки.
Они – источник муки для меня.
И каждый раз, стремясь контакт наладить,
Я вижу сразу неминуемый конец.
И мой вердикт, к печали, мне понятен,
Что в разговорах я плохой творец.
Что для меня уже сомкнулись струны,
Играя пожелтевшую тоску;
Что мне уже печать сложила руки,
Напоминая ясную судьбу.
Что каждый раз закончится, как прежде
Что изменить исход совсем нельзя.
Что изменение пройдет со мною вместе,
А изменяться не хочу сам я.
И что погоня утренней забавы,
Что радость мыслей в солнечной поре,
Уже не смогут мне себя доставить,
Что я уже одной ногой в котле.
Что дьявол будет рад меня поджарить,
Вертя на вилке душеньку мою,
Что мне таких страданий не представить –
Такую вижу я судьбу мою.
Но есть еще мгновенья грустной жизни,
Что у нее есть планы на меня.
А мне уже в любом, наверно, смысле,
Не хочется жить так, как живу я.
И пусть я не хочу стать еще кем-то,
Но все же горизонт от счастья пуст.
И пусть себя считаю рудиментом,
Не значит это, что я не боюсь.
А кто же не боится в жизни краха?
Кто не боится умереть так вот,
Чтоб даже пресловутая собака
Была полезней в час, чем ты за год.
И жизнь, пускай, продлиться ровно столько,
Сколь нужно ей для верного конца.
А я один останусь, да и только,
Но мне не привыкать – весь в этом я.
Кого-то жизнь кусает, как и прежде,
И мне не посчастливилось так жить,
Но жить не может сердце без надежды.
И выход лишь один – себя убить.
Но я – не суицидник, не убийца.
Зачем, скажи, мне жизнь кончать мою?
Она и так ведь может прекратиться,
И все умрут, и я тогда умру.
Не вижу смысла прекращать обиды
На собственную глупость и судьбу.
Но мне судьба мила, как сердцу милы
Те глупости, с которых я живу.
Иначе было б скучно мне до смерти,
А я устал от скуки помирать.
Пусть собеседник мне расскажет вести.
А как еще себя мне развлекать?
Наверное, нужны мне интересы.
Как жаль, что безразличное мне всё.
Быть может, мы найдем свободу вместе,
И жизнь раскроет карты всем назло.
И заживем веселый бурный праздник,
Которые всегда я не любил.
Мечты мои, как всех мечты, – о счастье,
И верит сердце, сохраняя ритм.
И разлетятся тучи в чьи-то дали,
И вновь зашелестит листва в саду…
Я сочиняю, чтоб вы не страдали
От скуки, муку привнося свою.